Novas terras, novos ares, novidade nova era. Era tudo, era nada, era a voz da velha esfera. Ame a bela dome a fera, conte a Vera sobre a vida, e diga a ela que as crianças, já estão tão decididas. E que o futuro não tem preço, e que a bagagem destes dias, contradiz o que eu conheço, pois estamos de partida. Parte a obra, obra prima, de bonitas primaveras, parte a voz fica a poesia, fica a arte dos poetas. De que me adianta ser normal, se o anormal que esbarra em mim, a quase todo dia da semana, tornou-se uma coisa tão normal. Do que me adianta dizer o que já foi dito, se eu sempre leio e repito que há mais de quinhentas frases no jornal. Lembro-me daquelas tardes, que passávamos a espera, de uma noite sem platéia, em que ficávamos a sós. Sobre o leito dos terraços, observando as estrelas, e cantando a noite inteira, coisas que ninguém cantou. Ninguém cantou, Ninguém sonhou, Quem desistiu, E quem decidiu. Viver, cantar, Colher, partir. Viver, cantar, Colher, partir.