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As vezes sinto-me possuído pelo espirito de um velho bluesman, as vezes me imagino no campo ou a beira de estradas antigas e empoeiradas, me imagino ao sul dos USA, me imagino cruzando o país em velhos trens de carga ou andando por trilhos enferrujados, me imagino em meio a plantação colhendo algodão com as costas castigadas pelo sol e entoando velhos mantras de dor, um lamento lirico e contido, um lamento profundo da alma.
As vezes me imagino voltando no tempo e volto sempre para as décadas passadas e eu sei de alguma maneira estou preso ao passado, me imagino na São Francisco enfervescente dos anos sessenta e me imagino como um remanescente perdido ou um primo triste do Baudelaire e grande amigo do Jack Kerouac, por vários momentos ...

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